Les blés sont d’or et la terre opulente ;

Le champ est roi au moins jusqu’à demain.

L’épi est lourd, le serrant dans sa main

Le paysan, s’agenouille et chante.

Après moisson ne reste que la paille,

Vagues blondes sous les rais du soleil,

S’étirent au ciel pour faire ripaille

Et dormir plus tard d’un profond sommeil.